Это конец. Или не конец. Слезы, истерика, болит голова. Его голос. Родной, любимый. Такой теплый.
И Он. Грустный, уставший. И уже не мой. Какая я все-таки глупая... Он будет ждать. Я знаю, будет. Время и место те же, они неизменны. Тургеневская, в субботу в 12:00. Может, он все еще любит?
А я? Люблю ли я? Я сто раз задавала себе этот вопрос. Да, люблю. Но боюсь. Чувствую, что к хорошему не приведет. И он чувствует. А меня моя интуиция нкогда не обманывала. Может к счастью, а может к сожалению.
Ночь. Слезы. Я его люблю. Я знаю. И он любит. Я уверена. Хотя даже себе нельзя доверять на все сто процентов. Я запуталась. Я не знаю что делать....