То, что внутри, не имеет никакого значения. Запах духов важнее, чем прочтенная поэма Мильтона за душой. Стакан в руке ближе, чем тот/та, что был/а в объятьях.
Сквозь черное окно со мной беседует небо, шепотом говоря, что лишь оно останется у меня в конце.
У меня и так нет ничего, кроме него. Только холодное, недосягаемое, надменное небо. Но даже его закрывают облака.
Нити, связывающие с реальностью, медленно тлеют. Как только очередная из них обрывается, я вздрагиваю и делаю еще глоток из покрытого жирными пятнами стакана.
Спирт поддерживает тот костер, что горит внутри и над которым натянуты нити. Пламя поднимается выше.
Линейность времени нарушается.
Пространство получает два лишних измерения.
Снотворное растворяется в алкоголе.
Я познаю конечность бытия.