Мне было 13 или 14, когда я влюбилась в него, может больше, но рассказ этот совсем не о любви.
Этот рассказ совсем не о его прищуренных глазах, не о его мучном запахе, не о теплых пальцах и не о длинных его ресницах.
Рассказ этот вовсе и не о том, что он говорит мне на ночь, не о том, как он улыбается при встрече, не о том, как крепко обнимает на прощание.
И конечно этот рассказ вовсе не о том, как сладко и хорошо бывает от его голоса, как уютно чувствуешь себя с ним рядом, и не о том, как удобно лежать на его плече.
Это совсем не рассказ о веселых песнях, о тишине одной на двоих, это не о шепоте друг для друга и совсем не о прикосновениях через ткань рукавов.
Это так же и не рассказ о наших общих шутках, и не рассказ о том как много у нас общих знакомых, и том, как здорово, что они не мои и его, а наши с ним.
Это, Боже упаси, не рассказ о том, как мы назовем детей, и сколько их будет, и не о том, как мы будем целовать их в макушку, встречая из школы.
Это рассказ не о дрожи в коленях, не о золотых рыбках в животе, не о электричестве в кончиках пальцев.
Это просто рассказ о цветах, которые стоят на моем подоконнике. Они дивно, дивно пахнут.