Интерактивный литературный клуб "Начало"


Vox audita perit, littera scripta manet - Рукописи не горят.

Все когда-нибудь повторится...

Наша проза.

Все когда-нибудь повторится...

Сообщение pandaTBK » 18 июл 2013, 21:58

Ну... Наверное, я слишком много перечитываю Булгакова =) И вот что, в итоге, вылезло из-под пера) Даже не знаю, как это назвать? Не рассказ, не рассуждение... Наверное, просто лёгкое видение. Набросок.

Всё повторяется... Или когда-нибудь повторится. Карандаш начертит окружность на бумаге, грифель вернётся в ту же точку, из которой начинал. Захочешь - провели по следу карандаша ещё раз, но, например, фломастером. Линия изменит цвет, но останется прежней. Ты снова видишь перед собой на бумаге всё тот же круг. Всё повторяется... Или когда-нибудь повторится.

Она. Появилась из неоткуда точно посередине улицы. Чёрные волосы, с оттенками тусклой меди. Не короткие и не длинные, чуть вьются на конце. Лицо...не то, чтобы очень красивое, но и не сказать, что уродливое. Обычное лицо. Косметика... Её мало, более для того, чтобы подчеркнуть то, что есть, нежели изобразить то, чего на самом деле нет. Дальше - тоже вполне обыденная одежда для весенних прогулок по городу. Ну,короткое чёрное пальто, из-под которого видны джинсы цвета индиго, чёрные полусапожки... Ничего вычурного в облике, ничего особо отталкивающего или притягивающего. Обычная девушка, вполне обычная, но... Глаза... Глаза с крохотными искрами золота в самой глубине... Они настолько грустные, что прислушайся - услышишь, как они шёпотом рассказывают что-то и плачут. Они так... одиноки. Чёрт,узнать бы, почему?

Всё повторяется... И почему я увидел её именно здесь, на Тверской?

Куда она идёт? Я слежу за ней? Да, получается, слежу. Она свернула в какой-то переулок. Я сверну следом, хотя мне, честно говоря, туда и не надо вовсе. Но я не могу остановиться. Ладно, я пройду с ней ещё немного. Да, вот так: она - на одной стороне переулка, я - на другой.

Всё повторяется... Как странно - в переулке кроме нас - никого.

Она несла в руках отвратительные жёлтые цветы. Чёрт знает, как они называются, но они всегда появляются моей квартире с первым днём весны. Их за что-то очень любит моя сестра. А я терпеть не могу жёлтый. Нехороший, тревожный цвет.

Всё повторяется... Почему именно ОНА несёт эти ужасные ЖЁЛТЫЕ ЦВЕТЫ?!

И вот мы молча идём по этому кривому и скучному переулку. Мне кажется, она даже не смотрит на меня. Ну конечно. Что интересного ей в обычном московском студентике-ботанике в потёртой куртке, в очках да ещё с толстой книгой подмышкой? И всё же...мне показалось, что она хочет поговорить.
Ей НУЖЕН кто-то, с кем бы она могла поговорить, потому что сейчас ей...очень одиноко. И я мучаюсь, я боюсь, что я так и не отважусь вымолвить хоть слово, что мы вот так, в молчании, дойдём до конца переулка, и она уйдёт, и я никогда её больше не увижу...

Всё повторяется... Я странно чувствую себя. Нет, мне, конечно, знакомо чувство "дежавю", но...Чтобы оно было таким сильным... Да и от чего?

И вдруг она заговорила со мной. Эхо разнесло по переулку её мягкий, несколько низкий голос: "Тебе нравится мой букет?"

Всё повторяется... Я уже где-то это слышал... Похоже, даже знаю, где... Но...это просто невозможно!

Я быстро перехожу на её сторону. Подхожу. Чёрт, и что мне ответить? Скажу "да, нравится,очень красивый" - солгать. Скажу "нет, цветы ужасны, мне не нравятся" - я её обижу. Возможно обижу. Откуда я знаю, может это - её самые любимые цветы, будь они неладны! Но... Я всегда любил правду. Была - не была.
Всё повторяется... "Прости, но, честно говоря, мне не нравится твой букет...Совсем".

Она удивлённо взглянула на меня. Эти грустные глаза заглянули мне в самое сердце, в самую душу. И я вдруг неожиданно чувствую, что всегда знал её, эту девушку. Что с самого своего рождения я был около неё, разговаривал с ней, гулял...любил её. Любил именно её одну. Это какое-то наваждение... Что со мной, чёрт возьми, происходит?!

Всё повторяется... Я иду с ней рядом. Почти в ногу. Во всяком случае я стараюсь так идти.

Она вдруг спросила...с какой-то то ли напускной, то ли всамделишной враждебностью: "Наверное, ты вообще не любишь цветы, да?" Я моментально отвечаю: "Нет, почему же? Я люблю цветы. Только не такие, жёлтые и отталкивающие" "А какие тогда?" "Ну, знаешь...такие как лилии... или, скажем, розы"

Всё повторяется... И почему я сказал про розы? При чём тут розы? Я не так чтобы уж шибко сильно люблю их. Ну, во всяком случае гораздо меньше, чем лилии. Да и вообще зачем я это сказал?

Теперь она смотрит на меня с виноватым видом. Мгновение - и жёлтые цветы из её рук летят в ближайшую канаву. В растерянности я поднял их и протянул ей обратно. Но она с какой-то горькой усмешкой оттолкнула их. "Да брось ты их... Понимаешь, мне их подарил мой...бывший парень. Он сегодня меня бросил, а это, как он сказал, "прощальный шикарный жест" с его стороны. Ничего, переживу... Кстати, а что это за книга у тебя в руке?"

Всё повторяется... Это уж что-то новенькое. Ощущение "дежавю" наконец-то исчерпало себя. Я снова, если так можно выразится, спокойно дышу. Ну...относительно спокойно.

"Это...мммм... это Булгаков" "Да? Случайно не "Мастер и Маргарита"?" "Да. И это как раз он.Кстати говоря, это мой любимый роман" "Серьёзно? Как здорово, и мой тоже! А какой у тебя самый любимый момент в книге?" Я улыбаюсь. Возможно, раньше я бы никому не смог бы точно ответить на этот вопрос. Но теперь я с уверенностью замедляю шаг, открывая книгу, и показываю моей обретённой подруге тот самый момент... который... Она смотрит на раскрытые страницы. Глаза бегают по строчкам. А я смотрю на неё и мысленно цитирую ей, прямо в её спрятанное под чёрно-красными прядями ухо: "Любовь выскочила перед нами, как из-под земли выскакивает убийца в переулке, и поразила нас сразу обоих! Так поражает молния, так поражает финский нож!"

Всё повторяется... Всё, что происходит с нами, уже кем-то пройдено, кем-то сказано, кем-то написано... Мы можем лишь добавлять что-то своё. Менять слова. Менять цвет. Можем попробовать поискать новую форму, хоть это порой трудно. Но суть, заложенную основу, самую сердцевину всего нам никогда не изменить. Никому из нас. Потому что всё повторяется... Или повторится. Когда-нибудь.
Всё будет так, как должно быть. Даже если не так, как нам хотелось бы...
Аватара пользователя
pandaTBK
Старожил
Старожил
 
Сообщения: 324
Зарегистрирован: 28 фев 2013, 16:39
Откуда: Москвичка

Вернуться в Проза

Кто сейчас на конференции

Сейчас этот форум просматривают: нет зарегистрированных пользователей и гости: 1