Ветер.

[Элвис]

Маленькая, но ооочень кривая импровизация, набежавшая на меня. Не стоит сильно вникать в нее.
---------------------------------------------------------------------------------------------------------------

Ветер ударил в окно сильным порывом, издав низкий колокольный звон. Бом. Бом. Бом. Бом... И стекло треснуло по центру, давая резкому порыву просочиться внутрь.. Ветер ударяет еще раз, чтобы осыпать осколки на пол.
...

В комнате холодно, но я весь мокрый. Сильнее всего ткань рубашки пропиталась влагой у груди, и прилипла к телу. Сколько я проспал? Наверное, очень долго. Несколько лет. Или может больше, чем просто несколько лет? Все мое тело -- будто бы мешок с песком. Оно неподъемное. Но руки мои легки, они взмывают вверх, стараясь утащить за собой тяжелый груз.
Теперь я стою посреди захламленной комнаты и чувствую, как ветер окутывает меня собой. Мы с ним знакомы давно. Старые враги и старые друзья, долго шли мы рука об руку, пока однажды мной не было решено, оставить ветер вдалеке от нашего общего дома. Да, я бросил его, как бросает злую собаку уставший хозяин, которому она не давала спать по ночам. Бросил его в надежде на то, что его разорвут на клочья другие ветра, разнесут его по миру. В надежде на то, что он больше никогда не вернется домой. Но теперь он снова здесь. Перелистывает страницы чужих книг и моих тетрадей.
Тело пробивает неприятная дрожь. Ткань рубашки прилипла к телу еще сильнее. И вот... в моей голове снова звучат голоса. Звучат на разный лад. Тут и человек, идущий по пустыне в поисках своего дома (он еще не дошел, потому что я так и не дописал рассказ, прежде чем распрощаться с ветром), и люди, запертые в бункер своими собственными страхами, и многие другие... Все они перешептываются, рассказывают о себе, своих делах, судьбах. И все они пришли вместе с ветром. Мне слышны их шаги, они топочут в поисках укромного уголка, чтобы затаиться там до поры до времени, пока каждому из них не достанется по желанному кусочку бумажного листа. Но я не хочу! Не хочу писать о вас!

(Руки мои непослушны, они растопыривают пальцы, чтобы лучше чувствовать дуновение ветра.)

Кто-то задевает мое плечо и тут же извиняется. В комнате слишком темно, и я не могу разглядеть черты столкнувшегося со мной. Голос его незнаком мне, и пахнет от гостя неведомыми мне ранее запахами... Подлец! Он привел с собой новых созданий, готовых рассказывать свои истории. И теперь каждый из них тоже ищет себе место, шуршит по углам, пробегает под ногами, выскальзывает из моих рук, прячется от меня, чтобы потом, однажды выпрыгнуть, как черт из табакерки!
Я провожу по мокрому лбу такой же влажной рукой и решаю найти свечу. Если осветить помещение, то можно поймать хотя бы малую часть тех, кто еще не нашел себе места. И уж тогда вышвырнуть их за порог дома. Найти огниво не стоило труда: я знал, что подлец может вернуться, и припас пару свечей. И окно я залепил, забил все щели (только это не помогло).Толстый восковой цилиндр откатывается в сторону, ускользает из-под руки. Как же он заботится о тех, кого притащил ко мне на своем горбу! Но за годы жизни с ветром, я научился исхитряться, придумывать запасной выход, поэтому я схватил спрятанную зажигалку. Ах, глупые, глупые пальцы! Они всегда были заодно с ветром. И теперь они ослабли, не давая мне шанса разжечь огонь. Шаги начинают стихать. Все без толку. Ветер ловит искры и уносит их, не давая разжечь пламя. А я сдаюсь, откидываю зажигалку и оседаю на пол...
"Мистер N был тем человеком, чудачества которого были у всех на слуху. Каждый знал что-нибудь о странных повадках мистера N, хотя совсем не знал его самого". Голос тихо шепчет мне историю, а кто-то внутри повторяет ее слово за словом. "Мистер N жил в скудно обставленной квартире". В ней стояли письменный стол, стул, старая кровать. " И не было совсем ничего, что могло бы намекнуть на то, чем занимался в свое сводное от чудачеств время мистер N"... Рассказчик успокаивает меня своим голосом и увлекает историей. Он говорит, а я вторю ему. Со мной говорит Мистер N . N касается моей рубашки, у самой груди, там, где белоснежная, как чистый лист, ткань прилипла к мокрому телу. Теперь его пальцы тоже влажные. я слышу, как он проводит подушечками пальцев по своей щетине, и снова касается ткани. Все это время ни он, ни вторящий ему внутренний голос не замолкают, продолжая рассказывать о самом N и о его жизни. Все вместе мы сидим на полу. Я знаю, что если встать, то это может вспугнуть героя, а тогда мне не узнать конца истории. Ветер превратился в легкий бриз, обитавший в том самом городе, из которого пришел N. Но как только голос рассказчика стих, ветер забушевал, засвистел. Теперь со мной разговаривал он
"Я пришел, я снова здесь. Мы едины с тобой. Я -- твой дом, ты -- мое пристанище." Свист эхом оседал внутри меня в знак согласия, а ветер превратился в сильный порыв, ставя свечи на столе и разжигая их.
...

Теперь мне виден наш с ним мир, где каждый голос ждет своего часа. Я дотрагиваюсь до влажной ткани, пропитанной чернилами, касаюсь лба, перепачканного в синей краске, и рука тянется за белоснежным листом бумаги, чтобы дать пристанище первому гостю.

[Кот Белый]

Страшно интересно, что подтолкнуло твоё воображение? Откелева это?

[Êzh]

Бывает.

[леший]

Если ЭТО творение маленькое и корявое, то я Анна Каренина!!!

[Кот Белый]

Тогда вопрос: а паровоз где? А то лодырей и лоботрясов много развелось

[Элвис]

леший, где тогда твой корсет и пышшшна юбка? А то это и правда маленько и корявенько.

Кот Белый, так говорю же, с ветром прилетело))вот откелева)

[леший]

То есть ты, считая мои "рассказики" нормальными, считаешь, что твой рассказ корявый?! Да он в сотни раз прямее любого из моих!! Про размеры вообще молчу!!!

[Элвис]

леший, о вас, Анна!!!

[леший]

Обо мне не надо, давайте лучше о рассказе))

[Элвис]

леший, да потому что он корявый, потому и считаю, что он корявый! Все очень логично. Очень. Вообще, заставила себя его выложить с трудом)

[Кот Белый]

Кокетство вообще украшает, а весной особенно. Тем более таких пикантных талантливых деееушек...

[Лица]

Маленькое?
Я больше года писала тексты размером где-то с половину этого, так что маленькое понятие весьма и весьма относительное.
Композиция не кривая, она несколько растерянная, но от этого не теряет своего очарования.
Вспомнился почему-то Ветер Брэдбери, мне кажется, что они чем-то похожи, только герой уже не бежит от него, а идет к нему навстречу.

[Элвис]

Лица, боже мой, у меня аж внутри что-то дернуло. Да. Да. Да. "Ветер" в какой-то степени меня очень вдохновил. Это один из моих его любимых рассказов и образов, особенно в сплетении со всеми остальными рассказами из "Темного карнавала". И это очень приятно слышать, что мой текст Вам напомнил о нем. Очень. Мне стало тепло и очень уютно. Спасибо.