Маленькая рассветная зарисовка, которая, наверное, даже не тянет на прозу, однако выбрасывать тоже жалко.
Малиновый Бог каждый раз приходит в наш каменный амфитеатр, и, одолжив у Рафаэля кисть, раскрашивет небеса. Каждый раз по-новому, ни разу не повторяя предыдущий узор. Не боится ли он, что произведение смоет волной, словно песочные рисунки Пикассо в одном из рассказов Брэдбери, где озабоченный искусством великого художника юноша так и не придумал, как сохранить сие хрупкое творение? А нужно ли его сохранять? Не театр ли это одного актера, нужны ли искусству зрители?
Тем временем, солнце уходит за горизонт, облака расползаются по небу, теряя краски. И без того мертвый каменный амфитеатр покрывается тенью