Двери открываются, впуская народ, алчущий до зрелищ…и несколько человек «без билетов». Включая меня. Внутри Белый Театр действительно похож на музей: по стенам – картины и гобелены, на постаментах – изящные вазы и скульптурные композиции, кое-где видны рыцарские латы. Я некоторое время прогуливаюсь в толпе, рассматривая пейзажи и другие музейные ценности. Становится душновато. Звенит первый звонок, и основной поток посетителей бежит в сторону дверей, ведущих к сцене. Я медленно плетусь вслед за ними, воображая, что и у меня есть билет на представление. Наступает тишина и пустота. И вдруг один портрет на стене привлекает мое внимание. Это портрет девушки в голубом платье. Я видела его раньше, когда путешествовала с мамой и отчимом по Волге (в реале). Но…этот портрет висел в музее в Плесе! И я это прекрасно помню. Как же он оказался здесь? Но…это неважно. Я вновь, как и тогда, очарована и зачарована работой художника. Просто стою и смотрю.
Внезапно в тишине коридора раздаются громкие шаги, и голос, усиленный эхом пустоты, раздраженно произносит: «Надо же, опять опаздываю!». Я слегка поворачиваю голову. Навстречу мне (но, естественно, не ко мне) быстро и уверенно идет человек в черном костюме, белой рубашке и черным галстуком. Этот мужчина высок, широк в плечах. У него короткие светлые волосы и серые глаза, лихорадочно блестящие сквозь прорези золотой маски, скрывающей его лицо. Мы встречаемся взглядами. Незнакомец на долю секунды замедляет шаг, но потом отводит глаза и в прежнем темпе проходит мимо меня. Я бросаю последний взгляд на портрет и делаю было несколько шагов в сторону, как вдруг слышу, что шаги мужчины в маске резко стихли. А через мгновение:
- Девушка, постойте!
Останавливаюсь и оборачиваюсь. Незнакомец в несколько шагов приближается ко мне.
- Простите, но мне кажется, что я Вас где-то видел, - протяжно произносит он, разглядывая меня.
- Не думаю, что это возможно, - говорю я, разглядывая в свою очередь его. Высокий, светловолосый, серые глаза, голос…Черт, и мне кажется, что я его уже видела. Вот бы он снял маску. Мужчина продолжает разговор:
- Определенно мне знакомы черты Вашего лица.
- Жаль, что я не могу сказать того же про Вас, - улыбаюсь я.
Незнакомец улыбается в ответ (и улыбка знакома мне).
- Я видел, что Вам понравился портрет? – внезапно переводит он тему, и мы как бы невзначай вместе возвращаемся к картине. Несколько минут мы разговариваем о живописи в целом, стоя перед портретом (я – впереди, незнакомец – позади меня, но очень близко к моей спине и дыша мне в затылок). О чем болтали – не помню, но почему-то за разговором прослушали второй звонок. И вот звенит третий. Незнакомец в маске «встряхивается», будто отгоняя наваждение, и говорит:
- Я Вас так задержал…да и сам уже давно должен быть в гримерной. Вам нужно поспешить в зал!
- У меня нет билета, - говорю я почему-то каким-то извиняющимся тоном.
- Как же это так?! – он кажется возмущен этим обстоятельством. Я неопределенно пожимаю плечами.
- Вы непременно должны попасть на спектакль! – восклицает он, хватая меня за руку. – Я Вам помогу! Идите за мной!
Я не успеваю опомниться и отказаться от такого предложения, как оказываюсь утянута вслед за мужчиной за какие-то красные шторы, скрывающие дверь, ведущую, как я поняла, в кулисы. После тишины коридоров Белого Театра здесь настолько шумно, что просто уши закладывает! И все мелькает перед глазами с бешеной скоростью, невозможно разглядеть как следует. Какие-то люди, какие-то костюмы, рампы, смех, ругань… И только незнакомца, тянущего меня за собой, я вижу более-менее отчетливо.
Внезапно перед нами возникает какая-то черноволосая женщина с кисточками для макияжа в руках. Она как-то зло смотрит на моего незнакомца, и вдруг её взгляд останавливается на мне. Её «перетушеванные» глаза широко распахиваются, как будто она увидела что-то непотребное. Она что-то гневно выговаривает незнакомцу. Половины я не слышу, но улавливаю «как Вам не стыдно?» и «так же нельзя». Тот отмахивается от неё свободной рукой и хочет вновь идти вперед. Но мне вдруг становится как-то неловко и…даже мерзко внутри, и я выдергиваю наконец руку из хватки. Серые глаза из-под золотой маски удивленно-вопросительно смотрят на меня. Я быстро лепечу слова извинения, разворачиваюсь и протискиваюсь сквозь кучу народу к выходу из кулис. Вновь оказавшись в пустом коридоре, я обнаруживаю (к счастью), что меня никто не преследует. Оно и к лучшему. Я и так потратила на этого «знакомого незнакомца» кучу купленного времени.
Выбравшись из Белого Театра я осознаю, что у меня осталось всего полтора часа на прогулку по Красивому Городу. Из ближайших достопримечательностей самая ближайшая – Центральный Парк. Он внешне очень похож на Екатерининский парк в Москве с примесью каких-то элементов Петергофа. Но мне там очень нравится. Я уютно устраиваюсь на скамейке под большим синим фонарем и вдыхаю ласковый вечер. Вокруг тихо и спокойно, практически никого не видно, так, несколько парочек не спеша прогуливается по дорожкам. Ноздри щекочет запах кофе из ближайшей кафешки. И только я начинаю подумывать, а не купить ли чашечку какао, как слышу рядом с собой уже более-менее знакомый голос:
- Я так и знал, что найду Вас здесь.
Мой незнакомец. В длинном пальто и в шляпе. Но маску не снял. Честно говоря, меня уже начинает слегка подташнивать от него… Но любопытство и желание узнать, откуда он мне так знаком, все же больше вышеуказанного чувства. И оно усиливается после того, как мужчина говорит следующее:
- А я все-таки вспомнил, где я Вас видел. Мне Вы еще тогда показались очень…необычной девушкой. Разрешите составить Вам компанию?
- А Вы не должны разве быть в Театре? – с подозрением спрашиваю я. Незнакомец улыбается (улыбка какая-то кошачья…):
- Я сказал, что неважно себя чувствую.
- Хотите сказать, что Вам поверили?
- Ну, я же здесь. Можно мне присесть рядом с Вами?
Я чуть отодвигаюсь, показывая тем самым, что ничего не имею против. Незнакомец садится, продолжая как-то странно на меня смотреть.
- А Вы изменились с нашей первой встречи? – произносит он.
- Наверное, в худшую сторону? – непроизвольно вырывается у меня. Тот смеется:
- Ну, это уже Вам решать. Хотя…я бы сказал наоборот.
- Слушайте, вот Вы все упоминаете о нашей первой встрече, но я Вас лично совершенно никак не вспоминаю. Может, все-таки скажете свое имя? Или хотя бы снимите маску?
- О, нет! – восклицает мужчина – Я хочу, чтобы Вы тоже меня узнали.
- Но как же мне тогда к Вам обращаться?
- Скажем, зовите меня Маска. А как мне следует называть Вас?
Я не выпендриваюсь и называю свое настоящее имя. Мы еще некоторое время болтаем обо всем и не о чем, а потом как-то незаметно и плавно перебираемся в кафе, где, так же непринужденно болтая, пьем чай. Не помню, о чем мы говорили, но мне было приятно с Маской. И я из-за этого чуть не опоздала в «переместитель». Маска напросился проводить меня до кабинок. На прощание он сказал мне:
- Я здесь по контракту на три месяца. Непременно приходите в Белый Театр в следующем месяце в этот же день и в это же время. Я буду ждать Вас там. Я очень хочу видеть Вас снова. Обещайте мне, что Вы придете!
Не знаю, почему, но я ему пообещала. Хотя понимала, что, если и наскребу денег в следующем месяце на вылазку в Красивый Город, то уж явно на билет в Театр мне опять не хватит. Машу ему рукой на прощание (Маска посылает мне «воздушный поцелуй») и исчезаю в «переместителе».
(
И опять-таки это еще не все 
)
Всё будет так, как должно быть. Даже если не так, как нам хотелось бы...