Это не я.
У него были влажные и мягкие губы. И сам он был мокрый, уставший. Растерянный миром или мной. Он - моя инъекция. Он - мое спасения. Я будто больна. Больна этой грязью, этой жизнью. Я вся как открытая рана. Тронешь нечаянно - польется кровь. Она будет такой же черной, как ночь, как сумрак дождя.
Это не я.
Мои прикосновения были резкими. Мои руки дрожали. Не то от холода, не то от страха. Чего я боялась - я не знала. Мне было больно. Мне так было больно. Я хотела спасения. Хотела тепла. Хотела того, что прогонит этот кошмар.
Мой поцелуй был неверным (скольких я уже так целовала?). Мой поцелуй был больным, лихорадочным и горячим. Я никого не целовала так, как его. Я не хотела ничьего тепла, кроме его.
Но он мне его не дарил.
Это не я.
Или я? Кто знает? Я так хотела вновь почувствовать тепло. Я так хотела быть в объятиях человека, который не относился бы ко мне как к тряпке. Который не выкинул бы меня. Которому я была бы нужна.
Я больна. Только чем? Я не знаю. Я больна останусь до конца свои дней. И этот жар моего тела... кому я могу его дарить? Кто будет нуждаться во мне? Вновь и вновь искать среди толпы мои глаза и слабую улыбку?
