Интерактивный литературный клуб "Начало"

Родишь ребенка, а он поэт. Ты его кормишь грудью, на руках носишь, когда у него жар, тратишь на него все деньги и все свободное время.
Мечтаешь, что будет у него школа с золотой медалью, работа интересная, красивый автомобиль, веселая свадьба, трое здоровых детишек и собака.
А он вырастет поэтом, и все у него плохо. Все мамины мечты к черту.
Он пьет и пишет грустные стихи,а тебе уже шестьдесят и ты уже отдала ему все, что у тебя было, и больше у тебя ничего нет.
А он все пишет и пишет. А ты читаешь и плачешь.
И даже если он спросит "Почему?" ты не ответишь, скорее всего сама не зная, по какой причине у тебя льются слезы. Ты тоже на секунду станешь поэтом и поймешь его душу. Наверное, тебе понравится это. И ты поймешь, насколько необъятна эта душа.
И, быть может, тогда перестанешь плакать?

Ух, какая прелесть) Аж мурашки побежали)
Спасибо)

да я помню это))))

А я поняла, почему она плачет. Наверное, потому, что поэт пьёт и пишет... Пьёт, скорее всего, оттого, что несчастлив. А пишет - потому что душа у него плачет... Вот и мать с душой поэта заодно...

Может быть, оно так и есть...