Его душа, как бабочка,
Порхает где-то рядышком.
Лёгкая, воздушная
И чересчур послушная.
Его любовь, как птичка,
И часто, по привычке,
Летит ко мне при свете дня
И улетает за моря.
А мысль его – мелодия.
Ох, сколько в ней иронии,
Но ноты я люблю ловить,
Чтоб дальше слушателем быть.
А взгляд его – острейший меч.
Снимает груз с усталых плеч.
И нежная улыбка -
Лишь лёгкая попытка
Показать насколько им я дорожу.
Так кто же Он? Потом скажу...