Рядом всегда кто-то есть. Но ты будто «один».
Слышишь голос негромкий во тьме? Тебе повезло.
Глаза сам себе закрываешь руками назло.
Веришь в реальность висящих на стенах картин.
Шепчешь, надеясь на совести милость? Зря.
Пальцем рисуешь на пыльном полу цветы,
И никогда не идёшь на встречу, на «ты»,
Видя в солнечных зайчиках свет фонаря.
Разум терзаешь страхом из серого «раньше»,
Жирным мазком, прахом, пеплом бросаешься в окна.
Будто не слышишь дождя зов, боясь намокнуть,
И снять с себя ненароком защиту от фальши.
Не вырезаешь из яблок отраву, гнильцу.
Носишь одежду, что совсем не к лицу.
Гонишь знакомых, срываясь на вопли, прочь.
Хоронишь себя в углях. А могли бы помочь.