Ну полно, детка, хватит о былом,
Его давно сдали в утиль те бесы,
Что шепчут гениям сюжет для пьесы,
А после наполняют их вином.
Черна и тягостна жизнь одаренного творца:
Ему едва ли нужно все мирское
Ему милее зарифмованное горе,
Что делает бледнее цвет лица.
Спасенья ищет он в метафорах, сравненьях,
Но там же, где спасенье, там и сплин,
Он накрывает с головой. И ты один
Всегда. Даже когда вокруг веселье.
Талант дается в наказание всем тем,
Кому бессонница желаннее покоя,
Кому порой в ночи является такое,
Что не увидишь ты в обычной темноте.
Их белый лист - тюрьма, а ручка - эшафот,
И голова всегда крошится от идей.
Они пришли в глухонемой Эдем людей
Чтоб научить их, для чего же нужен рот:
Кричать, стонать стихами, а затем,
На полуслове обрывая речь,
Упасть. И в мерном ритме течь
Туда, где нету потолков и стен,
Туда, где только воздух, чист и свеж,
Звенит меж ребер музыкой небес.
Мучительна судьба поэтов, поэтесс -
Все чувствовать стократно строчек меж.