Есть что-то за гранью чувств, друг,
И именно это не произносят вслух.
Ты ощущаешь себя, что ты есть,
К остальному ты просто глух.
Не кричащее, не вдохновляющее писать,
Оно есть, и оно заставляет дышать.
Таким не хвалишься, не облекаешь в текст,
Ты не меняешься, и оно не имеет вес.
Но внутри просыпается Бог,
Внутри просыпается Бес.
Ты не можешь ни с этим облаком,
Но тяжелее, конечно, без.
Будто бы родившись давно мертвым,
Ты вот сейчас воскрес.
И в конце туннеля ни свет,
Но безумно манящий блеск.
Внутри затихает бунт, внутри затихает страх,
Именно это и есть нужный тебе всплеск.
Тебе наконец указали на нужное
Из сотен обманчивых мест.
О таком не спорят, не произносят речей,
Но именно это пламя ярче других огней.
Именно это пламя меняет подсчеты дней
На то, что было тогда и что имеешь теперь.
Тебя не берут за шиворот, не выкидывают за борт,
Не оценивают так, будто ты из собачьих пород.
Ты остаешься при силе, ты так же собою горд.
Есть что-то за гранью истерик, друг,
За гранью стихов и проз.
Они говорят - любовь,
Я - извечный вопрос.
За гранью табачного дыма,
За гранью вина и слез,
Похоти, страсти, желания,
Глупых туманных грез.
Есть что-то за гранью мира,
Живущее в тишине.
Оно не кричит, не ноет,
Оно остается во тьме.