Вой усталой, побежденной птицы
разрывает серый крик небес.
А погода продолжает злится,
словно небеса ее отец.
И в дождливом звуке барабанов
будет слышен чей-то громкий смех.
Это наши годы, утром рано,
умирали от земных потех
И в дождливом звуке барабанов
снова слышен чей-то громкий гимн.
Это мы за ними, утром рано,
шли через рассветный дым.