Интерактивный литературный клуб "Начало"

Ты мой Бог, убирающий руки с плеч,
Я твой бок, за который кусаешь волком.
Не желая мира, я продолжаю сечь,
И раскладывать боль по полкам.

Мне лишь с виду нужна тишина минут,
А внутри я бушую бурей.
Ты не видел еще, каков во мне плут,
Ты не видел, как он горит, только я заревную.

Эта злость, эта ненависть нас роднит,
Заставляет смотреть лукаво.
И пока что мой демон спит.
Но проснется -- твоего растолкает.

Так что ты, прошу, не ходи со мной,
Не читай мне стихов, умоляю, про скрипку.
И уже ты стоишь во грехе ногой,
Ну а мне и в объятьях демонически зыбко.

Очень даже интересненько... А тебе не зыбко во грехе? Кстати, ревность - тоже грех, да ещё какой. А стих замечательный...

Прелестно. Особенно это звучание, будто бы скрипка в руках грустного музыканта.

И всё-таки, почему именно скрипка? Я искренне верю что у Вас с этим что-то связанно. Я не права?

А не скрипка ли это Маяковского про "Скрипка и немного нервно"? Настроение-то одно...

Соглашусь, интересно
Необычно немного даже, в плане картины

Здесь имеет место быть скрипка Гумилева.

Как же я люблю твои стихи.
Первая строфа ввела меня в паралитический шок. Появилась мысль набить себе такую татуировку.