Посвящаю Доктору viva la revolution, commander!. Стишок достаточно прозрачен и полон фиалок, дабы понять суть.
Кажется мне, что знакомые сильно наврали.
Где бы я ни была: на войне, на тропе, на коне.
Люди меня, все, как есть, как один, за*бали.
Да, девочки не матерятся. Ну, ибо «как можно»?
Действовать мне надо было бы здесь осторожно.
И подбирать пунктуации знаки дотошно,
Дабы не загреметь прям в клетку к бешеным кошкам.
Кошки абстрактны. Но как только из клетки отпустят,
Больно всё расцарапают... И за жопу укусят.
Ладно-ладно, пусть не «за жопу». Укусят за задницу.
Если ты видишь, читатель, какую-то разницу.
После по мне непременно каток прокатится,
(Моё общенье с людьми такой фигнёй славится).
Но и эта напасть не избавит меня от конвульсий,
«Взрывов церквей» и прочих тем для дискуссий.
Инстинкт сохраненья велит мне упасть, затаиться.
И месяц (а, может, и два) вообще не светиться.
И не читать сообщений, что царапают кошки,
И прочая всякая живность из царства бомбёжки.
Мне было б смешно, если б не рана на заднице,
И ощущенье не_различения разницы.