Я слышу, как летит бумажный змей,
Он рассекает твердь небес крылами.
Как много вас, больших учителей,
Что не умеют овладеть телами.
А змей летит, все время подгоняет,
Дробит мечтания – тончайший лед,
Ведь наши чувства Бог не охраняет,
И каждый ждет, когда поэт умрет.
Поэт не умирает, он живет,
Хоть бренные тела гниют во мгле.
Поэт поет, пусть и не знает нот,
А змей бумажный, он душа в огне.