Интерактивный литературный клуб "Начало"

Я слышу, как летит бумажный змей,
Он рассекает твердь небес крылами.
Как много вас, больших учителей,
Что не умеют овладеть телами.

А змей летит, все время подгоняет,
Дробит мечтания – тончайший лед,
Ведь наши чувства Бог не охраняет,
И каждый ждет, когда поэт умрет.

Поэт не умирает, он живет,
Хоть бренные тела гниют во мгле.
Поэт поет, пусть и не знает нот,
А змей бумажный, он душа в огне.

Хорошо. Пусть летит, Змей этот, вперёд. И пусть никакая сволочь его полёт не прерывает...