Между нами с тобой говоря,
Я не умею писать. Я не умею.
Могу врать да выписывать вензеля,
Но все чаще дрожит рука.
Я не умею писать.
Я не умею.
Однажды кто-то сказал,
Приходится выбирать. Или брать книги,
Или их отдавать.
Я не из той, не из другой лиги.
Я не умею писать.
Я не умею читать.
Зависть не юной,
Но старой-престарой души.
Но ты дорогой,
Ты, конечно, пиши.
Моя муза мертва,
Но ты туда не спеши.
II
Я меркну пред другими, как свеча,
Зажженная по глупости средь дня.
И если дар поэта не мое,
То что тогда на свете для меня?
И не хочу идти на поводу у моды,
Слагая только то, что на устах у всех.
Я знаю, где есть пик, но ведь
Вершины, не то же самое что верх.
III
Какой тяжелый плод.
Тяжелый плод. Тяжелый.
Какой бредовый стих.
Бредовый стих. Бредовый.
Строка длинна.
Безумно. Бесконечно.
Касайся сего дна.
Строка так быстротечна.
Какой тяжелый плод.
Тяжелый плод. Тяжелый.
Какой бредовый стих.
Бредовый стих. Бредовый.
Что Царствие людей?
Что Царь для сего племя?
Из тысячи ростков
Я порасту как плевел.
Я -- шелуха от плода,
Который тяжек так.
Я полукровка рода,
Где каждый не простак.
Какой тяжелый плод.
Какой тяжелый.
И так из года в год.
Я полый человек.
Я полый.