Немного абсурда, господа, в этот дивный вечер.
Смотри.
Вот я на белую бумагу одним лишь взмахом бледных рук
Кидаю тень бледнее смерти, рисую тенью бледный круг.
Так будто ночь покрылась мраком, темнее став теперь в сто раз.
Так окровавленная плаха от крови новой режет глаз.
Смотри.
Как под нажимом авторучки на белый лист ложится слово,
Питает краска мертвый холст, и будто в нем кипит живое...
Чернила утопают в бледном, оставленном тенями, круге,
И слово за словом алеет от синей ручки, будто в муке...
Смотри.
Так в этом пестром, злом абсурде раз за другим рождался стих.
Когда сырой он был -- метался, застыли краски -- поутих.
Так в этих красках, в бледном круге рождаюсь я, пишу строку...
Сейчас я плачу и смеюсь, застынет все -- и я умру.