Я вижу облик твой в кострах,
На пепелищах.
Когда поют надрывно грустный миф.
Я вижу облик твой в воде, в песках,
Ты ищешь
Свой дом, покоя. Грустный скиф.
И в жилы вплетены легенды,
И кожа бледная -- бумага для письма.
Ты дышишь холодом и пьешь ветра,
И предками твоими были - кельты.
В Египте средь пустынь тебя создали боги,
Ты обуздать не можешь музу ремесла. Ты знаешь путь, лежит он вне дороги.
И ты рожден вне времени. Без часа и числа.
Ярило лик твой осветил. Язычник,богохульник.
И силы влил в сухого тела кость.
Ты жутких мыслей плод, для радости приют и улий
Для вечности жжушащей, в которой ты лишь гость.
Ты есть предание, есть песнь, легенда, слово.
Есть то, во что не верит глупый люд.
Но мне не нужно ничего другого,
Лишь слушать миф, как только все уйдут.