Не самый лучший вариант…
Звон копыт разлетелся по той мостовой,
Где портной проживал… славный малый.
Был он робок, не смел. На работе он пел,
И искал не покоя, но славы.
Он искал не затейливый ропот цветов,
Не удачи узлов и не правду.
Он искал в мастерской, та что под мостовой,
Нитки, иглы прочней, да булавку.
Правда, как оказалась, горазда сложней,
Что просилась сначала в умы:
Сильных мира сего, тех кто выше всего,
Пригвоздили к верхушкам скалы.
Был и он Прометей, но по жизни хитрей,
Чем его умудренный сосед.
Тот висел не живой, солнца взглядов,
Больной, сторонился он множество лет.
Как известно, порой, будь то ночью весной
Или днем на жаре – спасу нет.
Как и много веков, страх вины да оков,
Ограждал «смелых» выключить свет.
Нет тех юных сердец, что в опаске меча,
Сторонились булатных ключей. Тех,
Кто путь прорубал, на тиранов взирал
Страшным взглядом своих очей…
«…но остались не, кто нуждался во мне!
Тех в роду этом больше и нет.
Нет и тех, кто мечтал, кто драконам давал
Право жизни в тиши и тоске..."