Сегодня вечером я умер,
И ни записки, ни звонка.
Окончен был мой лучший номер.
Он не был принят на ура.
Я знал, что все вы психопаты,
И верил в то, что там в ночи,
На крышах, дождь моей расплаты
Потухнет, погасив огни.
Ну вот и все, я на краю.
И ветер, разорвав одежду,
Ласкает голову мою,
Убив все страхи и надежды.
И я пишу последний очерк.
И ни записки, ни звонка.
Неровный и корявый подчерк.
Привет. Привет издалека.