Ты моргнул - и закончился год.
Зазеваешься - прожито двадцать,
я расту, и расту, и расту,
А хотелось бы взять да остаться.
Ну зачем мне куда-то идти?
Мне ведь ясно одно лишь на свете,
У таких же как я людей
Есть болезнь. Мы все вечные дети.
Не в дурачествах дело тут,
Не в наивности и упорстве,
Дети тоже растут. Растут.
И играют порой во взрослых.
Но меня не волнует зима,
Не тревожат морозы и стужа.
Потому что моя голова
Переполнена тем ненужным,
Что всегда согревает меня,
Не дает умереть от скуки.
Мне тепло от того меча,
Что ребенком взял крепко в руки.
Он не ранит, не режет кожу,
Но мечом мой проложен путь.
я ребенок, и я осторожен,
Защищаю души своей суть.
Мне не хочется быть серьезным,
И вести разговоры о том,
Что закончится, о морозах,
И как крепче забыться сном.
Мой удел это сказки и небыль,
Для меня их реальнее нет.
Человек превращается в мебель,
Каменея с течением лет.
Ну а мне бы, а мне бы петь песни,
Чтобы музыка шла впереди,
я ребенок, идущий лесом,
Вдоль болот, камышей и травы.
Зазеваюсь, пройдет лет сорок,
Средь лугов и прудов, в степи,
Буду жить я как глупый ребенок,
И читать для зверей стихи.