Интерактивный литературный клуб "Начало"

Он жил. Текли слова, сливались в песню,
Летали, лопались в руках.
Он жил в лесу, срастался с лесом,
Он плыл рекой. Они жил в мечтах.

Текли слова, взрывались звуки,
Рождали мир, его несли.
Ласкало небо его руки,
Лизали нёбо языки.

Он говорил на них, смеялся.
Он запускал словесный вихрь.
Был первым магом, чудотворцем,
На Свете не было таких.

Сроднившись с летом, стал зимою,
Упав на дно, взлетел стрелой.
Он жил в степях. Был сам тревогой,
И в ней лишь обретал покой.

В себе неся могучий ворох
Из песен, знаков и картин,
Он стал творцом, безумным богом,
Он сам собою сотворим.

Он жил, живет, и будет литься
Река из букв на древнем слове.
Его любовь подобно лесу
Растет на древнем сочном склоне.

Не зная смерти, ждет забвения,
Живет в тиши среди пустынь.
Он бог, привыкший петь себе же,
Шагающий всегда один.

Это кому такое потрясающее посвящение? Пробрало аж до слёз, жаль, адресата не узнала...

Это образ одного шамана из моих рассказов)

А я уж, грешным делом, подумала, что ты к Бредбери обращаешься

Я думала о нем, когда писала. И когда создавала образ Первого Мага в рассказе тоже. Так что вы, можно сказать, попали в яблочко)

Да, видать, и порох, и яблоки ещё на месте...