Он дарит розы и варит мне кофе.
Чёрный, без сахара - по четвергам,
Меня же зовет - "моя катастрофа".
И, кажется, все - к моим бледным ногам.
Вчера провожал. У подъезда прощался.
Розы, объятья, всё, как всегда.
Ушёл. Стою. Светит луна.
И незаметно вдруг кто-то подкрался:
"Леди, Вы знаете, а он Вас не любит!
Леди, мне жаль, Вас всего-то - хотят.
Розы взрастил в Вас, сам же и срубит
- Дней через десять, а может быть - пять...
Леди, Вы знаете, Вы - не любима.
Леди, Вы знаете, Вас скоро бросят.
Вы для любви - не осуществима,
Вас о любви-то никто и не просит...
Все это - учтивость, начитанность,
Ваши манеры... - Мужчинам не нужно.
Вы оголяете в них невоспитанность,
Им благородство становится чуждо.
Леди, не быть Вам любимой.
И Ваши стихи... - Да им же плевать!
Они не поймут, как Вы ранима.
Да и на душу им тоже - плевать.
Леди, Вы знаете... Знайте:
Обнажённое тело - всё, что с Вас спросят.
- Вы знаете сами, признайте:
Леди, Вас скоро бросят.
Вы знаете сами это проклятье.
А все же, надежду тая,
Надеваете лучшее платье,
Идя на свиданье с такими, как он, или я...
Леди, конечно, Вы - неповторима.
Таких, как Вы - на запястиях носят.
Леди, Вы знаете, Вы - не любима.
Леди, Вы знаете, Вас скоро бросят."