Начнём писать про то, про сё,
И через месяц выйдет то,
О чём хотели написать.
Пером мори мы тетрадь,
И вечер на пролёт писав
На время словно богом став
В произведенье душу взяв,
И растоворившись в белой мгле,
Выводим буквы на листе,
Затем чтоб их сложить в стихи,
И будто души так легки...
Но глянув как-то на часы
Поймём, что время уже "три".
И так сие не дописав
Засядем за учёбу взяв.
Всё туже ручку и тетрадь,
Мы будем алгебру писать.
Когда поймём, что не понять,
Закинем к чёрту мы тетрадь,
И отключившись быстро спать.
Проснувшись через два часа,
Забудем нафиг все слова,
Но тут приспичит нам писать,
И снова достаём тетрадь.
И снова пишем на литах,
Всё то что как будто на устах,
Затем что б мозги ввергнуть в крах.
Вот так работает поэт,
А выходных тут как бы нет.
А надо ли нам отдыхать?
Коль мысли есть - иди писать.