Люди идут по свету, им, вроде, немного надо:
Была бы прочна палатка, и был бы не скучен путь,
Но с дымом сливается песня, ребята отводят взгляды,
И шепчет во сне бродяга кому-то: « Не позабудь!».
Они в городах не блещут манерами аристократов,
Но в чутких высоких залах, где шум суеты затих,
Страдают в бродячих душах Бетховенские сонаты,
И светлые песни Грига переполняют их.
Люди идут по свету, слова их порою грубы:
“Пожалуйста, извините», - с усмешкой они говорят,
Но грустную нежность песни ласкают сухие губы,
И самые лучшие книги они в рюкзаках хранят.
Выверен старый компас, получены карты-кроки,
И выштопан на штормовке лавины предательский след.
Счастлив, кому знакомо щемящее чувство дороги,
Где ветер рвет горизонты и раздувает рассвет.